Verdade Opcional.

E reclamavam das saudades, dos cabelos, das unhas. Reclamavam dos astros, das panelas sem-tampa, das metades das laranjas, mas nunca, nunca ouvem. Choram nos ombros alheios, choram pelas novelas e pelos amores e desamores. Mas nunca dão ouvidos ou abrem o coração para os estranhos. Para os amigos, para os amados. Esta humanidade pede amor, mas não quer secar as próprias lágrimas. Triste é viver assim menina. Ser acompanhado por gente que "ama" com aspas que nunca saem. Triste é ser acompanhado de amores egoístas. Que pedem, que rasgam. Triste é se doar, e não receber. Triste é não ser ouvido. Triste é ser tratado como corpo e não como mente. Triste é não ter espaço pra falar de teus amores, dividir suas dores. Andar sem caminho, fora dos trilhos. Triste é não poder se encostar nos próprios ombros com tantas preocupações alheias jogadas em cima das tuas vontades. Triste é ser uma eterna troca. Triste é ter saudades de ser acompanhada. Triste é se agarrar pra ter abraço, se jogar pra ocupar espaço. Triste é não ser mais eu, e sim, uma parte triste de mim.