Cres(ser)

E mais uma vez, as palavras daquela mente transtornada retornam. Mas desta vez, se prestar bem atenção na alma de cada letra ( o que quase nunca fazem ), perceberá algo que, talvez não seja muito do nosso fetio, aliás, do fetio da sociedade. Idade, mente. Que a gente nunca nota, isso é, mas, quem sabe com a pureza daqueles textos, daquelas palavras, se toquem do que realmente estejam fazendo e saiam da realidade, pra entrar no meu, no seu mundo (que por mim, é muito mais real ). Mas não. Fazem com que tudo, exatamente tudo, seja sistemático. É o simples acordar, estudar, comer, dormir, estudar, dormir, acordar. Se torna EXATAMENTE um ciclo. Sem pontos ou pausas, continua, vai, continua. Você não é escravo disso que chamam de sociedade ? Pois então, continue. Minhas palavras não vão te fazer parar, não devem  te fazer parar. Quem tem que escrever sua própria canção é você.

Labirinto interno

Estava quebrada em pedaços tão frágeis quanto ela. Considerava um azar estar viva. Sua dor a distanciava de qualquer realidade, não se minimizava com nenhuma morfina, sangue ou lágrima. Ela fingia comandar sua vida. Queria controlar a entrada da sua tristeza, tão devastadora, tão permanente. Lutava contra seu caminho e a pressão em parecer estruturada. Não se explicava, caso houvesse alguma tentativa de desmendar seu vazio, ele triplicaria. Se perdeu dentro de si, sem possibilidades de ser salva.

Lagrimas da alma

Tive a certeza que nosso coração gosta sempre daquele que nos despreza. Sempre achei que o coração era masoquista, mas tive a certeza disso. O coração gosta de sentir dor, me entende? Gosta de amar quem não o ama. Quer ser amado? Ignore, despreze. O coração gosta do desprezo. Gosta daquilo que não tem.

Xícaras do destino

Estavam naquele bar antigo, calçando seus sapatos solitários, em mesas separadas, encarando-se feito dois leões que lutavam pela mesma presa.Ela tinha os dedos pousados num livro amarelado, cujo não prestava atenção, ele, mãos mundanas num cigarrinho qualquer. 

— Não sabia que agora gostava de ler Shakespeare. — ele disse sentando-se na cadeira gelada do bar. Lá fora, a chuva caía.

— Não sabia que agora gostava de fumar. — falou ela fechando o grosso livro. — E Hamlet é uma obra muito boa.

— Nós costumávamos ser literatura. 

— Por isso não deu certo: Era literal de mais.

Ele piscou. 

— Eu deixei você ir. — assumiu.

— É.

— Não vai falar nada?

— Sim. Garçom…

O garçom mirrado se aproximou. Ela pediu um copo de café com adoçante.

— Parou com a açúcar?

— Coisas doces atraem formigas e diabetes. — suspirou ao tomar um gole do liquido preto. 

— Você era doce.

— Era. Tu me deixou azeda.

— A culpa é sempre minha?

— A maioria das vezes.

— Viu, a gente já tá brigando de novo.

— Você procura.

— É.

(silêncio)

— Não vai falar nada?

— Acho que adeus. — falou ele levantando-se. O cigarro ainda na mesa, o livro ao lado.

— Você sempre dá as costas. — lembrou-se.

Ele sentou-se novamente. O rosto mais livido, mais pálido do que nunca. Os cabelos cortados, pra cima, os lábios pedindo por algo que ela já conhecia.

— Não disse adeus? — perguntou ela.

— A Deus, eu quis dizer. — respondeu. — Quis dizer que deixo à Deus. 

— A Deus dará? — ela sorriu.

— Sem nunca dar adeus.

Verdade Opcional.

E reclamavam das saudades, dos cabelos, das unhas. Reclamavam dos astros, das panelas sem-tampa, das metades das laranjas, mas nunca, nunca ouvem. Choram nos ombros alheios, choram pelas novelas e pelos amores e desamores. Mas nunca dão ouvidos ou abrem o coração para os estranhos. Para os amigos, para os amados. Esta humanidade pede amor, mas não quer secar as próprias lágrimas. Triste é viver assim menina. Ser acompanhado por gente que "ama" com aspas que nunca saem. Triste é ser acompanhado de amores egoístas. Que pedem, que rasgam. Triste é se doar, e não receber. Triste é não ser ouvido. Triste é ser tratado como corpo e não como mente. Triste é não ter espaço pra falar de teus amores, dividir suas dores. Andar sem caminho, fora dos trilhos. Triste é não poder se encostar nos próprios ombros com tantas preocupações alheias jogadas em cima das tuas vontades. Triste é ser uma eterna troca. Triste é ter saudades de ser acompanhada. Triste é se agarrar pra ter abraço, se jogar pra ocupar espaço. Triste é não ser mais eu, e sim, uma parte triste de mim.

Quando caíram as palavras.

As palavras. As mesmas que sempre estiveram a seu favor, hoje vieram agressivas te tapeando a face. Nunca tiveram tanta força como hoje. Juntas, de uma vez só, pisotearam seu coração, limpando o resto de sujeira que havia em seus pés. De modo que o quebraria, se já não estivesse em pedaços, como o pirulito de uma criança que cai involuntariamente no chão, e é feito em cacos. Ah, como aquelas palavras doeram! Não tiveram tanta força antes. Mas depois de caírem sobre sua cabeça, você as ignorou de uma forma como se não tivessem falado contigo esta tarde. Essas palavras ainda estão vagando por sua mente, é só você sofrer um deslize sentimental, e elas logo aparecem na sua cabeça, rindo alto e claro.  Como se usassem os mais belos paetês para chamar sua atenção. Como uma facada na alma,  te fazem derrubar aquele liquido sem valor de seus olhos. Esse liquido dói um pouco mais que as palavras. Talvez. Você joga longe e sem vontade, todas as coisas que te façam lembrar quem lhe disse aquelas tais palavras, e essa é quase a pior parte do que está acontecendo agora. Ter que se desfazer de algo, que você ama tanto. Mas a pior parte vem, quando a pessoa que lhe disse as palavras que te fazem gritar, vai embora, sem nem dizer adeus.